尤利西斯-第8部分

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蛙似地缓缓踹动着两条绿腿。
　　“弟弟跟你在一起吗，玛拉基？”
　　“他在韦斯特米思。跟班农一家人在一起。”
　　“还在那儿吗？班农给我寄来一张明信片。说他在那儿遇见了一个可爱的小姐儿。他管她叫照相姑娘。”
　　“是快照吧，呃？一拍就成。”
　　勃克·穆利根坐下来解他那高腰靴子的带子。离岩角不远处，抽冷子冒出一张上岁数的人那涨得通红的脸，喷着水。他攀住石头爬上来。水在他的脑袋以及花环般的一圈灰发上闪烁着，沿着他的胸脯和肚子流淌下来，从他那松垂着的黑色缠腰市里往外冒。
　　勃克·穆利根闪过身子，让他爬过去，瞥了海恩斯和斯蒂芬一眼，用大拇指甲虔诚地在额头、嘴唇和胸骨上面了十字。
　　“西摩回城里来啦，”年轻人重新抓住岩角说，“他想弃医从军呢。”
　　“啊，随他去吧！”勃克·穆利根说。
　　“下周就该受熬煎了。你认识卡莱尔家那个红毛丫头莉莉吗？”
　　“认得。”
　　“昨天晚上跟他在码头上调情来看。她爸爸阔得流油。”
　　“她够劲儿吗？”
　　“这，你最好去问西摩。”
　　“西摩，一个嗜血的军官，”勃克·穆利根说。
　　他若有所思地点点头，脱下长裤站起来，说了句老生常谈：
　　“红毛女人浪起来赛过山羊。”
　　他惊愕地住了口，并摸了摸随风呼扇着的衬衫里面的肋部。
　　“我的第十二根肋骨没有啦，”他大声说。“我是超人。没有牙齿的金赤和我都是超人。”
　　他扭着身子脱下衬衫，把它甩在背后他堆衣服的地方。
　　“玛拉基，你在这儿下来吗？”
　　“嗯。在床上让开点儿地方吧。”
　　年轻人在水里猛地向后退去，伸长胳膊利利索索地划了两下，就游到湾汊中部。海恩斯坐在一块石头上抽着烟。
　　“你不下水吗？”勃克·穆利根问道。
　　“呆会儿再说，”海恩斯说，“刚吃完早饭可不行。”
　　斯蒂芬掉过身去。
　　“穆利根，我要走啦，”他说。
　　“金赤，给咱那把钥匙，”勃克·穆利根说，“好把我的内衣压压平。”
　　斯蒂芬递给了他钥匙。勃克·穆利根将它撂在自己那堆衣服上。
　　“还要两便士，”他说，“好喝上一品脱。就丢在那儿吧。”
　　斯蒂芬又在那软塌塌的堆儿上丢下两个便士。不是穿，就是脱。勃克·穆利根直直地站着，将双手在胸前握在一起，庄严地说：
　　“琐罗亚斯德如是说：‘偷自贫穷的，就是借给耶和华……’”
　　他那肥胖的身躯跳进水去。
　　“回头见，”海恩斯回头望着攀登小径的斯蒂芬说，爱尔兰人的粗扩使他露出笑容。
　　公牛的角，马的蹄子，撒克逊人的微笑。
　　“在‘船记’酒馆，”勃克·穆利根嚷道。“十二点半。”
　　“好吧，”斯蒂芬说。
　　他沿着那婉蜒的坡道走去。
　　饰以百合的光明的
　　司铎群来伴尔，
　　极乐圣童贞之群……
　　壁龛里是神父的一圈灰色光晕，他正在那儿细心地穿上衣服。今晚我不在这儿过夜。家也归不得。
　　拖得长长的、甜甜的声音从海上呼唤着他。拐弯的时候，他摆了摆手，又呼唤了。一个柔滑、褐色的头，海豹的，远远地在水面上，滚圆的。
　　篡夺者。
　　第二章
　　“你说说，科克伦，是哪个城市请他的？”
　　“塔兰图姆，老师。”
　　“好极了。后来呢？”
　　“打了一仗，老师。”
　　“好极了。在哪儿？”
　　孩子那张茫然的脸向那扇茫然的窗户去讨教。
　　记忆的女儿们所编的寓言。然而，即便同记忆所编的寓言有出入，总有些相仿佛吧。那么，就是一句出自焦躁心情的话，是布莱克那过分之翅膀的扑扇。我听到整个空间的毁灭，玻璃碎成碴儿，砖石建筑坍塌下来，时光化为终极的一缕死灰色火焰。那样，还留给我们什么呢？
　　“地点我忘记啦，老师。公元前三七九年。”
　　“阿斯库拉姆，”斯蒂芬朝着沾满血迹的书上那地名和年代望了一眼，说。
　　“是的，老师。他又说，再打赢这么一场仗，我们就完啦。”
　　世人记住了此语。心情处于麻木而松驰的状态。尸骸累累的平原，一位将军站在小山岗上，拄着矛枪，正对他的部下训话。任何将军对任何部下。他们洗耳恭听。
　　“你，阿姆斯特朗，”斯蒂芬说。“皮勒斯的结尾怎么样？”
　　“皮勒斯的结尾吗，老师？”
　　“我晓得，老师。问我吧，老师，”科敏说。
　　“等一等。阿姆斯特朗，你说说，关于皮勒斯，你知道点什么吗？”
　　阿姆斯特朗的书包里悄悄地摆着一袋无花果夹心面包卷。他不时她用双掌把它搓成小卷儿，轻轻地咽下去。面包渣子还沾在他的嘴唇上呢。少年的呼吸发出一股甜味儿。这些阔人以长子进了海军而自豪。多基的韦克街。
　　“皮勒斯吗，老师？皮勒斯是栈桥。”
　　大家都笑了。并不快活的尖声嗤笑。阿姆斯特朗四下里打量着同学们，露出傻笑的侧影。过一会儿，他们将发觉我管教无方，也想到他们的爸爸所缴的学费，会越发放开嗓门大笑起来。
　　“现在告诉我，”斯蒂芬用书戳戳少年的肩头，“栈桥是什么？”
　　“栈桥，老师，”阿姆斯特朗说，“就是伸到海里的东西。一种桥梁。国王镇桥，老师。”
　　有些人又笑了，不畅快，却别有用意。坐在后排凳子上的两个在小声讲着什么。是的。他们晓得，从未学习过，可一向也不是无知的。全都是这样。他怀着妒意注视着一张张的脸。伊迪丝、艾塞尔、格蒂、莉莉。跟他们类似的人，她们的呼吸也给红茶、果酱弄得甜丝丝的，扭动时，她们腕上的镯子在窃笑着。
　　“国王镇码头，”斯蒂芬说，“是啊，一座失望之桥。”
　　这句话使他们凝视着的眼神露出一片迷茫。
　　“老师，怎么会呢？”科敏问。“桥是架在河上的啊。”
　　可以收入海恩斯的小册子。这里却没有一个人听。今晚在豪饮和畅叙中，如簧的巧舌将刺穿罩在他思想外面的那副锃亮的铠甲。然后呢？左不过是主人宫廷里的一名弄臣，既被纵容又受到轻视，博得宽厚的主人一声赞许而已。他们为什么都选择了这一角色呢？图的并不完全是温存的爱抚。对他们来说，历史也像其他任何一个听腻了的故事，他们的国土是一爿当铺。
　　倘若皮勒斯并未在阿尔戈斯丧命于一个老太婆手下，或是尤利乌斯·恺撒不曾被短剑刺死呢？这些事不是想抹煞就能抹煞的。岁月已给它们打上了烙印，把它们束缚住，关在被它们排挤出去的无限的可能性的领域里。但是，那些可能性既然从未实现，难道还说得上什么可能吗？抑或惟有发生了的才是可能的呢？织吧，织风者。
　　“给我们讲个故事吧，老师。”
　　“请讲吧，老师。讲个鬼故事。”
　　“这从哪儿开始？”期蒂芬打开另一本书，问道。
　　“莫再哭泣，”科敏说。
　　“那么，接着背下去，塔尔博特。”
　　“故事呢，老师？”
　　“呆会儿，”斯蒂芬说。“背下去，塔尔博特。”
　　一个面色黧黑的少年打开书本，麻利地将它支在书包这座胸墙底下。他不时地瞥着课文，结结巴巴地背诵着诗句：
　　莫再哭泣，悲痛的牧羊人，莫再哭泣，
　　你们哀悼的利西达斯不曾死去，
　　虽然他已沉入水面下……
　　说来那肯定是一种运动了，可能性由于有可能而变为现实。在急促而咬字不清的朗诵声中，亚理斯多德的名言自行出现了，飘进圣热内维艾芙图书馆那勤学幽静的气氛中；他曾一夜一夜地隐退在此研读，从而躲开了巴黎的罪恶。邻座上，一位纤弱的暹罗人正在那里展卷精读一部兵法手册。我周围的那些头脑已经塞满了，还在继续填塞着。头顶上是小铁栅围起的一盏盏白炽灯，有着微微颤动的触须。在我头脑的幽暗处，却是阴间的一个懒货，畏首畏尾，惧怕光明，蠕动着那像龙鳞般的裙皱。思维乃是有关思维的思维。静穆的光明。就某种意义上而言，灵魂是全部存在，灵魂乃是形态的形态。突兀、浩翰、炽烈的静穆：形态的形态。
　　塔尔博特反复背诵着同一诗句：
　　借着在海浪上行走的主那亲切法力，
　　借着在海浪上……
　　“翻过去吧。”斯蒂芬沉静地说，“我什么也没看见。”
　　“您说什么，老师？”塔尔博特向前探探身子，天真地问道。
　　他用手翻了一页。他这才想起来，于是，挺直了身子背诵下去。关于在海浪上行走的主。他的影子也投射在这些怯懦的心灵上，在嘲笑者的心坎和嘴唇上，也在我的心坎和嘴唇上。还投射在拿一枚上税的银币给他看的那些人殷切的面容上。属于恺撒的归给恺撒，属于天主的归给天主。深色的眼睛长久地凝视着，一个谜语般的句子，在教会的织布机上不停地织了下去。就是这样。
　　让我猜，让我猜，嗨哟嗬。
　　我爸爸给种籽叫我播。
　　塔尔博特把他那本阖上的书，轻轻地放进书包。
　　“都背完了吗？”斯蒂芬问。
　　“老师，背完了。十点钟打曲棍球，老师。”
　　“半天儿，老师。星期四嘛。”
　　“谁会破谜语？”斯蒂芬问。
　　他们把铅笔弄得咯吱咯吱响，纸页窸窸窣窣，将书胡乱塞进书包。他们挤作一团，勒上书包的皮带，扣紧了，全都快活地吵嚷起来：
　　“破谜语，老师。让我破吧，老师。”
　　“噢，让我破吧，老师。”
　　“出个难的，老师。”
　　“是这么个谜儿，”斯蒂芬说：
　　公鸡打了鸣，
　　天色一片蓝。
　　天堂那些钟，
　　敲了十一点。
　　可怜的灵魂，
　　该升天堂啦。
　　“那是什么？”
　　“什么，老师？”
　　“再说一遍，老师，我们没听见。”
　　重复这些词句时，他们的眼睛越睁越大了。沉默半晌后，科克伦说：
　　“是什么呀，老师？我们不猜了。”
　　斯蒂芬回答说，嗓子直发痒：
　　“是狐狸在冬青树下埋葬它的奶奶。”
　　他站起来，神经质地大笑了一声，他们的喊叫声反应着沮丧情绪。
　　一根棍子敲了敲门，又有个嗓门在走廊里吆唤着：
　　“曲棍球！”
　　他们忽然散开来，有的侧身从凳子前挤出去，有的从上面一跃而过。他们很快就消失了踪影，接着，从堆房传来棍子的碰击声、嘈杂的皮靴声和饶舌声。
　　萨金特独自留了下来。他慢慢腾腾地走过来，出示一本摊开的练习本。他那其乱如麻的头发和瘦削的脖颈都表明他的笨拙。透过模糊不清的镜片，他翻起一双弱视的眼睛，央求着。他那灰暗而毫无血色的脸蛋儿上，沾了块淡淡的枣子形墨水渍，刚刚抹上去，还湿润得像蜗牛窝似的。
　　他递过练习本来。头一行标着算术字样。下面是歪歪拧拧的数字，末尾是弯弯曲曲的签名，带圈儿的笔划填得满满当当，另外还有一团墨水渍。西里尔·萨金特：他的姓名和印记。
　　“迪希先生叫我整个儿重写一遍，”他说，“还要拿给您看，老师。”
　　斯蒂芬摸了一下本子的边儿。徒劳无益。
　　“你现在会做这些了吗？”他问。
　　“十一题到十五题，”萨金特回答说。“老师，迪希先生要我从黑板上抄下来的。”
　　“你自己会做这些了吗？”斯蒂芬问。
　　“不会，老师。”
　　长得丑，而且没出息，细细的脖颈，其乱如麻的头发，一抹墨水渍，蜗牛窝。但还是有人爱过他，搂在怀里，疼在心上。倘非有她，在这谁也不让谁的世间，他早就被脚踩得烂成一摊无骨的蜗牛浆了。她爱的是从她自己身上流进去的他那虚弱稀薄的血液。那么，那是真实的喽？是人生唯一靠得住的东西喽？暴躁的高隆班凭着一股神圣的激情，曾迈过他母亲那横卧的身躯。她已经不在了，一根在火中燃烧过的小树枝那颤巍巍的残骸，一股黄檀和温灰气味。她拯救了他，使他免于被践踏在脚下，而她自己却没怎么活就走了。一副可怜的灵魂升了天堂：星光闪烁下，在石楠丛生的荒野上，一只皮毛上还沾着劫掠者那血红腥臭的狐狸，有着一双凶残明亮的跟睛，用爪子刨地，听了听，刨起土来又听，刨啊，刨啊。
　　斯蒂芬挨着他坐着解题。他用代数运算出莎士比亚的亡灵是哈姆莱特的祖父。萨金特透过歪戴着的眼镜斜睨着他。堆房里有球棍的碰撞声，操场上传未了钝重的击球声和喊叫声。
　　这些符号戴着平方形、立方形的奇妙帽子在纸页上表演着字母的哑剧，来回跳着庄重的摩利斯舞。手牵手，互换位置，向舞伴鞠躬。就是这样，摩尔人幻想出来的一个个小鬼。阿威罗伊和摩西·迈蒙尼德也都离开了人世，这些在音容和举止上都诡秘莫测的人，用他们那嘲讽的镜子照着朦朦胧胧的世界之灵。黑暗在光中照耀，而光却不能理解它。
　　“这会子你明白了吧？第二道自己会做了吗？”
　　“会做啦，老师。”
　　萨金特用长长的、颤悠悠的笔划抄写着数字。他一边不断地期待着得到指点，一边忠实地描摹着那些不规则的符号。在他那灰暗的皮肤下面，是一抹淡淡的羞愧之色，忽隐忽现。母亲之爱：主生格与宾生格。她用自己那虚弱的血液和稀溜发酸的奶汁喂养他，藏起他的尿布，不让人看到。
　　以前我就像他：肩膀也这么瘦削，也这么不起眼。我的童年在我旁边弯着腰。遥远得我甚至无从用手去摸一下，即便是轻轻地。我的太遥远了，而他的呢，就像我们的眼睛那样深邃。我们两人心灵的黑暗宫殿里，都一动不动地盘踞着沉默不语的一桩桩秘密：这些秘密对自己的专横已感到厌倦，是情愿被废黜的暴君。
　　题已经算出来了。
　　“这简单得很，”斯蒂芬边说边站起来。
　　“是的，老师。谢谢您啦，”萨金特回答说。
　　他用一